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Ho capito tardi,
ho capito tardi, nonna, che saresti morta.
Quando mi chiedevi con insistenza di venire a trovarti, mi raccontavi commossa della mia nascita, la lunga attesa, particolari sui miei genitori che non conoscevo neanche io.
Non immaginavo, nonna, che era un testamento.
Quando mi dicevano che ti stavi curando e non sapevo da che cosa.
Da che cosa.
Potessi oggi ignorare ancora quella cosa.
Quando mi chiedevi con discrezione di telefonarti più spesso ed io, troppo distratta, non ci facevo troppa pena.
A fil di labbra dicevi "ti voglio bene".
La voce strozzata tradiva la tua più grande angoscia.
L'ultimo Natale insieme ti sei congedata così
“Come sono passati in fretta questi vent'anni con te”.
In verità, in verità lo so.
Il cancro non ha avuto l'ultima parola.
